Det h�r är en kort, och någorlunda fristående epilog till novellen "Konserten". Neon kan dock knappast beskrivas som en novell d� den saknar egentlig handling. Det �r helt enkelt något att l�sa...
Skrevs v�ren 2000.

F�rger. Neonskyltar och reklam, allt glider snabbt f�rbi. Neon mot en svart bakgrund. Som en stjärnl�s himmel breder "Det Svarta" ut sig över ett helt synfält. Ist�llet f�r stjärnor avl�ser reklamen och skyltarna varandra. Perfekta logotyper som lyser upp Det Svarta. Logotyper som lever och dansar.

Pete låg dr�mmande kvar på helt�ckningsmattan som utgjorde golvet i hans hotellrum. Han var kvar i New York. Floyd, Andre och Rob hade sedan länge gått och lagt sig, Andre hade dessutom lyckats få med sig en av servitriserna från hotellets servering in på rummet. Pete bara låg. Hans blåjeans var slitna och dessutom något blodsbestänkta från kv�llens glasflaskor. Hans vita arml�sa t-shirt var skitig och blöt, alla flaskor hade inte varit tomma. Nu stank rummet av �l. Hans axel hade sedan länge slutat blöda, men han hade inte brytt sig om att titta på s�ret. Inte heller hade han tv�ttat av blodet som runnit längs hans arm, den var nu t�ckt med rester av torkat blod. Han låg leendes på golvet och vred sakta på kroppen. Han vred den i takt till någon musik ingen annan h�rde. Han log �t de levande neonskyltarna. Skyltarna som skyddade mot Det Svarta. Neonljuset som ingen annan kunde se.

Skyltarna började bli bilder. Bilder som han f�rst inte kände igen. Inte förr�n gitarren dök upp. En perfekt avbildning av hans f�rsta gitarr. I alla fall som den s�g ut när han fick den, sakta började den dock förändra. Den började att se sliten ut. Sen knäcktes dess hals helt och plötsligt hängde den trasig på en vägg på en klubb i London. Det var klubben Lux på Camden Street. Det var där The Burned hade spelat för första gången. ägaren, en fet man med f�r mycket metall i ansiktet hade tyckt om dem. Sen dess hade de kunnat spela d�r regelbundet. Pete hade �lskat den klubben.

Lux övergick till att bli bilder av hela hans historia. I alla fall hela bandets historia. Han mindes varenda �gonblick av det, och han log hela tiden. Han ser hur Det Svarta tr�ngs bort helt d� de blir utslängda av en klubb�gare d� de ljugit och sagt att de var ett hip hop band. Han ler. Plötsligt �r bilderna framme vid kv�llens spelning och han ser hur han f�r axeln s�nderskuren av en flaska. Han ser hur han slår sönder allt han f�r tag p�. Sen slukar Det Svarta allt och han ser bara taket i sitt hotellrum. Sakta s�tter han sig upp och skakar på huvudet. Det kunde inte vara över. Inte nu. Inte när allt var så bra. Hans �gon fångar upp en klocka och ser att det redan �r morgon. Han reser sig upp och lägger sig på s�ngen. Sluter �gonen men �ngrar sig och str�cker sig istället efter flaskan av billig amerikansk whisky. Han sluter �gonen och s�tter flaskan mot munnen och låter whiskyn v�rma hans kropp. Han lägger sig ned och kastar n�stan omedvetet ifrån sig flaskan, men h�r inte hur den krossas mot golvet, hur whiskyn sprids ut på mattan och dr�nker den linjen han inte han ta. Dr�nker hans vita, fina Coke.

Kommentera
Namn:	G�st
Titel:
Kommentar:

Powered by AkoComment 2.0!